Fue París.
Parecía que no había estado estado allí.
Grande, monumental, gris.
Sentados frente a los artistas,
nosotros embriagados.
Yo pensando en los locos,
héroes, en poetas de la ciudad.
Ciudad piadosa y sin aromas
de dolor y pasión.
En ella cabe todo, todo vale
esplendida casi infinita.
París.
